Las palabras,
claro. Una paloma que salió de nuestras manos. Y a dónde, y quién da a la caza
alcance.
Las palabras han
tejido mi vida. Y aquí y allá van diciendo de mí lo que mis actos hurtan. Lo que
yo misma ignoro.
¿De dónde procede
este afán de explicarse?
De la fuente misma
de la respiración. Aliento y sílabas forman mi verso. Escudriño y me
escondo.
Sonrío y me hago
vuelo.
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